🙏...Не делайте запасов из любви и доброты
и про черный день грядущий не копите милосердье... 🙏
Мгновенно слово. Короток век.
Где ж умещается человек?
Как, и когда, и в какой глуши
распускаются розы его души?
Как умудряется он успеть
свое промолчать и свое пропеть,
по планете просеменить,
гнев на милость переменить?
Как умудряется он, чудак,
на ярмарке
поцелуев и драк,
в славословии и пальбе
выбрать только любовь себе?
Осколок выплеснет его кровь:
«Вот тебе за твою любовь!»
Пощечины перепадут в раю:
«Вот тебе за любовь твою!»
И все ж умудряется он, чудак,
на ярмарке
поцелуев и драк,
в славословии
и гульбе
выбрать только любовь себе!
::::
Не сольются никогда зимы долгие и лета:
у них разные привычки и совсем несхожий вид.
Не случайны на земле две дороги - та и эта,
та натруживает ноги, эта душу бередит.
Эта женщина в окне в платье розового цвета
утверждает, что в разлуке невозможно жить без слез,
потому что перед ней две дороги - та и эта,
та прекрасна, но напрасна, эта, видимо, всерьез.
Хоть разбейся, хоть умри - не найти верней ответа,
и куда бы наши страсти нас с тобой не завели,
неизменно впереди две дороги - та и эта,
без которых невозможно, как без неба и земли.
Булат Окуджава. Поэт. Композитор. Писатель.
ЛюбИм.
У меня ощущение, что я его сто лет знаю, помню все его песни. Они грустные, но в них всегда "надежды маленькой оркестрик" , что вот, еще поживем, еще споем - "пока земля еще вертится..."
Вот - вспоминаем. Потому что в его стихах, песнях - весь драматизм жизни человеческой и для каждого - свое, близкое, личное.
А в биографии самого Окуджавы в полной мере отразился российский XX век - война, бурная популярность времен оттепели, официальное полупризнание и трагические разочарования последних лет.
В комментариях - другие стихи и песни: прекрасные во все времена...
