"...Но помни, что ты настоящий –
Лишь все потеряв,
Что запах острее и слаще
У срезанных трав,
Что всякого горя и смрада
Хлебнешь ты сполна,
Что сломана гроздь винограда
Во имя вина."
Прочитав эти строки, я буквально была ошеломлена смыслом, открывшимся для меня. Так бывает иногда: вот, оно - рядом, близко, не на расстоянии, а не замечаешь...
И я "заболела" надолго и неизлечимо поэзией Ивана Елагина.
Давно прочитала. А радость, грусть и все сопутствующие человеку чувства остались навсегда.
............
Не в строчке хорошей тут дело,
Не в строчке плохой,
А том, чтоб душа молодела
От корки сухой,
А в том, чтобы, нищенской стайкой
Плетясь, облака
Тебе бы как теплой фуфайкой
Согрели бока.
И вовсе неважно, что мало
Ты мир понимал,
Но лужа тебе просияла
Как лунный опал,
Но ветка тебе постучала,
В окно поутру,
Но птица тебе одичало
Кричит на ветру,
И ты по вечернему логу
Идешь холодком,
И дерево машет в дорогу
Зеленым платком.
И что там какие-то тайны –
Секрет мастерства, –
Пусть будут, как звезды, случайны
Ночные слова,
Пусть падают криво и косо
В овраги стиха, –
Вот так же летят под колеса
Листвы вороха.
Но помни, что с болью, со стоном,
Как грех на духу,
Вот так же слова исступленно
Отдашь ты стиху,
Но помни, что ты настоящий –
Лишь всё потеряв,
Что запах острее и слаще
У срезанных трав,
Что всякого горя и смрада
Хлебнешь ты сполна,
Что сломана гроздь винограда
Во имя вина.
:::
Хватит слоняться праздно по безднам.
Надо заняться чем-то полезным.
Скажем, печати купить и начать
Ставить на каждом закате печать.
Чтобы закат у дороги шоссейной
Как экспонат изучался музейный,
Чтобы из мира он выбыл со штемпелем,
Зарегистрирован розово-пепельным,
Чтобы отметил спектральный анализ,
Как эти краски хрустально менялись.
Может быть, дети в столетье тридцатом
Сложат по этим соцветьям закаты,
Сверят по рубрикам, сложат по кубикам,
Смажут по небу карминовым тюбиком,
И над каким-нибудь городом хмурым
Небо зажгут золотым абажуром, –
Это стихи мои вспыхнут, как хворост,
Это закат мой зажжется еще раз.
Я умиленно составлю каталог
Дынно-лимонно-оранжево-алых,
Медных закатов,
Дымных закатов,
Летних закатов,
Зимних закатов,
Тощих и розовых
В рощах березовых,
Распространенных
В тихих затонах,
Свет расплескавших
В лиственных чащах,
В бешеной ярости
Брошенных в заросли,
Где-то на пастбищах
Медленно гаснущих,
Золототканых
На океанах.
– А закат всё ниже стекал
И наполнял сияниями
Вечернего неба стакан,
Поставленный между зданиями.
Иван Елагин (1918-1987) - русский поэт, сын поэта - футуриста Венедикта Марта, внук поэта и переводчика Николая Матвеева ( и двоюродный брат Новеллы Матвеевой )
С 50-х годов прошлого века жил и печатался в США, Германии.
В СССР был очень популярен в самиздате.
Три Нобелевских Лауреата - А.Солженицын, И. Бунин, И. Бродский писали о нем, как об очень талантливом, одном из лучших поэтов русской эмиграции.
В 1988 году, спустя год после смерти Поэта, первые большие публикации в "Огоньке", "Неве", "Новом мире". А еще через 10 лет:
Иван Елагин. Собрание сочинений в двух томах. М., 1998.
"Смерть не все возьмет – смерть только свое возьмет", – писал один из лучших русских писателей ХХ века Борис Шергин. Истинную поэзию смерть не возьмет, не ее это дело. А для живых, издающих и читающих книги, дело всегда есть, и дело это общее, из важных – самое важное.
Воскрешение мертвых..."
Другие прекрасные стихи И. Елагина в комментариях
